Ze tippelt over een linkerhand, een ogenblik later over het letterklavier.
Ze schrijft arabesken die ik niet schrijven kan. Ze raast over het tafelheelal, tuimelt.
Ze is overal,
strijkt neer op het volume Geboortegrond, van Czeslaw Milosz,
stijgt op boven het tafelblad.
Abonneren op:
Reacties posten (Atom)
Geen opmerkingen:
Een reactie posten